A Festa do Paraíso

Da onde estou, apoiado pelo cotovelo no balcão da barraca de drink em forma de saloon, posso ver os faróis que de quando em quando brilham a estrada no alto do morro. Automóveis empoeirados chegam de todos as partes e disputam a várzea feita de estacionamento. Ônibus abarrotados desovam os caça-festas vindos de Espera Feliz, Carangola, Caiana e adjacências. Por isso, neste contexto, não deixo de ser um deles, pois aqui também estou na Festa do Paraíso (ou, para os já ambientados, “do Paradise”).

É noite sem lua e quem de fora que acaba de chegar não pode ver o vale aonde a festa explode com o silêncio sideral do campo (portanto, não fará ideia do nome “Paraíso”). O lugar é um povoado idílico, uma vila de fronteira entre estados nascida como pintura rupestre no berço montanhoso da serra. No meio de uma planície milenar que sugere o mesmo misticismo comum ao imaginário das Américas, estamos a quilômetros de tudo e do resto do mundo que nem imagina a existência deste lugar. Mas esta festa existe, e dentro dela os corações acelerados à frequência dos alto-falantes. Tanto que uma mixórdia de sons rabisca interseções agudas nos meus ouvidos e desisto de distinguir o que é guitarra, eletrosamba, funk ou forró.

Olho a volta o público multi-faixa-etário que se agita, uma quermesse de cores ambulantes desde os gorros, cachecóis e outros agasalhos debaixo de uma névoa fina que vem do céu. Faz frio de alto inverno em meados de outono e minhas mãos sempre gelam ao tocarem o copo tilintando gelo.

Alías, não sou o único por aqui a bebericar destilado, haja vista os círculos de amigos espalhados por todo lado tendo no centro uma garrafa aberta, como se realizassem um culto etílico num ritual de risadas, alegria e diversão (fora o exagero. Afinal, é uma festa). Nisso, observo o olhar de cada um feito webcam indiscreta, capturando momentos tão pueris quanto esta crônica. Mas não faço por invasão. Só por curiosidade, tento como num jogo de advinhação enxergar o que seus olhos veem enquanto bebem e riem. Percebo que não sorrio, daí peço mais uma ao bartender (agora sem gelo).

Desgrudo o cotovelo do balcão e vou dar uma volta, antes que o próprio balcão e tudo o mais comecem a girar em torno de mim.

Longe dali, longe da multidão que circula e coreografa ecleticamente os batidões, existe o lado B do evento, onde aventureiros, neohippies e festeiros de gosto mais underground preferem ficar. Ao lado do estacionamento, uma infinidade de barracas de camping faz lembrar, pelo formato iglu, uma confraria de tartarugas com casco de nylon e poliester. Estão dispostas às margens do riacho que cruza a planície travestida de madrugada. Ali há uma espécie de festa paralela, que somente os campistas e esta cópia barata de cronista beatnik que vos escreve podemos presenciar. Tem uma badalação diferente: muitos sentam ao chão, sob os arbustos, frente às barracas, e conversam relaxadamente sobre Foucault e Raul Seixas, sobre os anos oitenta e o fututo da música contemporânea. E riem. Ou choram. Ou cantam. Rola o esquema tipo fogueira e violão, com um Bob Dylan meio embriagado sendo arremedado pelo coroa de pernas cruzadas sobre a grama. Cena contrastante ao sertanejo universitário que vem do palanque, distante de nós.

Imagino a controvérsia que neste momento paira sobre este vale. Em dias comuns por aqui, as horas passam lentas para o homem de chapéu de palha, guiando a carroça que sempre sobe o mesmo morro durante a lida. Mas agora dá lugar ao sincretismo de vários nichos fragmentados dentro desta festa rural-rock do interior: playboys, emos, cowboys e uma vaga caricatura de um Woodstock no meio das montanhas. Olho ao redor não para decifrar o elo de relação entre esses grupos, mas para saber a qual deles devo pertencer (e, principalmente, ter a certeza de que tudo isso não passa de um sonho).

Mas não importa. Ao romper do dia, quando acordarmos dessa ilusão e abrirmos os olhos sob o sol caleidoscópico da manhã, veremos a paisagem que nos cerca e entenderemos o motivo pelo qual este lugar passou a ser chamado de PARAÍSO.

E por um segundo apenas, a ressaca que provavelmente virá depois da festa parecerá nunca ter existido.

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